p; 寒国卫没说话，掏出手机，点开一段模糊的现场视频。
嘈杂的人声里，前奏低沉地压进来，像远处传来的战鼓。
然后，歌声炸起。
浑厚，高亢，撕开喧嚣直刺耳膜。
【东方辽阔的黄土地】
【山水里泼墨抹去】
【只见嶙峋的华夏骨气】
词如刻刀，句句凿进骨头。
那声音像是从肺腑里扯出来的。
一下把寒国卫钉在原地。
他指尖僵住。
眼前忽然浮现出祖父的身影。
那个总在屋檐下晒太阳，驼背，少言的老人。
没人知道，他曾是潜伏敌后的地下工作者。
功勋被封存在一枚旧勋章里，藏在樟木箱底。
墓碑上只有化名，一生未曾正名。
小时候父亲讲的碎片，他听了一辈子。
每次路过烈士陵园，看到那些刻着名字的碑，心里总像被什么硌着。
此刻，这首歌像一把钥匙，拧开了那扇锈死的门。
他盯着黑下去的手机屏，取下眼镜，衣角狠狠擦了眼角。
“好啊，真是好。”
“咱们这代人，就缺这么个声音。
