林夜陷在铺着绒棉的软垫里，肩胛骨抵着靠枕的弧度，连抬手的力气都像是被抽走了大半。
疲惫是实打实的，像浸了水的棉絮裹在四肢百骸，眼睑沉得要黏在一起，连呼吸都带着些微的滞涩——方才与那缕“异数”
相触时耗去的心神还没缓过来，神经末梢都透着淡淡的酸胀。
可心底偏有股暖流不肯歇着。
不是灵力流转的灼热，倒像冬夜里揣在怀里的暖炉，温吞却执拗地往上涌，顺着血脉漫到心口时，连带着那片因疲惫而起的空茫都被填得软乎乎的。
他眨了眨眼，视线落在递到面前的白瓷茶盏上，邹善的手就托在盏底，指腹贴着微凉的瓷面。
林夜的目光顿了顿。
那是只右手。
曾经被利器贯穿、神经几乎坏死的右手。
他还记得第一次为邹善修复时，指尖触到的皮肤是凉的，指节总不自觉往掌心蜷，像怕冷似的缩着，连拿块帕子都要先试探着摩挲半晌，仿佛那不是自己的手，是借来的、随时会碎的琉璃。
可现在不一样了。
茶盏被托得稳稳妥妥，连一丝晃动都没有。
指节舒展着，骨节分明的弧度自然地绷着，虎口处甚至还留着点削树枝时蹭到的薄茧——是今早邹善给林昼削木剑时磨出来的。
没有蜷缩，没有试探，就是一双四十岁壮年人该有的手，带着常年劳作的实感，稳得像院角那块压了十几年的青石板。
“林夜少爷。”
邹善的声音低哑着催了句，茶盏又往前递了递。
林夜回过神，抬手接过。
温热的瓷面熨帖着掌心，他抿了口参茶，琥珀色的茶汤滑过喉咙时，暖意顺着食道一路往下淌，人参的微苦先漫上来，咂摸两下，又泛出清甜的回甘。
那股虚脱的昏沉像是被这暖意冲散了些，他缓了口气，哑着嗓子道：“谢谢邹叔。”
邹善没应声，只微微颔。
目光在他脸上停了一瞬——扫过他眼下的青黑，又看了看他还算清明的眼神，确认没大碍了，才转身往外走。
脚步声踩在铺了毡子的地上，轻却沉，背影宽宽的，像堵扎实的墙，把廊外的风都挡在了外头。
书房里的讨论声还没断。
周瑜正对着摊在案上的宣纸皱眉，指尖按在纸角那个用朱砂圈的小点儿上——那是西伯利亚荒原边缘的坐标。
“这‘渴望’太弱了。”
他指尖碾了碾纸，眉心皱出几道纹路，“
