是她为《隙光》特意调的，用钴蓝加了一点柠檬黄，再兑微量的钛白，模仿晨光穿过薄雾的质感，当时调了七次才满意，陈迹在旁边帮她记着每次的配比，说“下次再用，就不用再试错了”。
“当然记得。”陈迹也笑了，伸手从抽屉里拿出一个小本子，翻开——里面记满了周苓的创作笔记，“3月 12日，《玉兰初绽》：钛白+赭石=花萼底色；5月 8日，《雾中玉兰》：淡紫+钛白+微量黄=花瓣阴影；10月 5日，《隙光》：钴蓝+柠檬黄+钛白=晨光蓝……”他念得很轻，像在念一首属于他们的诗。
周苓看着本子上的字迹，眼眶微微发热。以前她总觉得自己是“陈迹的助手”——每次展览，别人介绍她时，总会加一句“这是陈迹老师的助手周苓”；画廊老板谈合作，先问“陈迹老师的意见”；甚至上次丢了《晨雾里的玉兰》，有人说“不过是陈迹工作室的一幅备用画”。是陈迹，把她的每一次试错、每一次调色都记下来，说“你的每一笔，都该有自己的名字”。
浆糊刷沿着绫绢的边缘轻轻涂抹，周苓的动作慢而稳，像在给易碎的梦镶上金边。月光落在画芯的窗棂上，和灯光交织，真的像画里那道“隙光”，温柔地裹住两人的身影。陈迹坐在旁边，帮她固定画芯，镊子尖小心翼翼地夹着画芯的角落，怕碰坏了颜料层——他记得这幅画的每一处细节：窗棂上的裂纹是用干笔刷的，露珠是用刮刀蘸着厚颜料点的，连晨光里的尘埃，都是她用牙刷蘸着颜料轻轻弹上去的。
“明天我就不去现场了。”
陈迹的声音突然响起，像一片羽毛轻轻落在周苓的心上。她手里的浆糊刷顿了一下，浆糊滴在绫绢的边缘，晕开一小片浅黄。她慌忙用湿纸巾去擦，指尖却有些发颤：“你怎么会这么想？联展的邀请函，我特意写了我们两个人的名字，我希望你能去。”
陈迹放下镊子，站起身，走到她身边，蹲下来。他伸手帮她理了理额前的碎发，那缕头发上还沾着一点淡蓝的颜料，是昨天调“晨光蓝”时蹭上的。“我不是不想去。”他的声音很温柔，眼神认真地看着她，“我更想让你一个人享受属于你的时刻。周苓
